VÍCIOS DE LITERATOS

                                                                      

                                     

Não foram raras as vezes em que, após ler a biografia de alguns poetas, fiquei um tanto intrigado ao sabê-los tão profundamente brilhantes na exteriorização dos seus sentimentos, mas, em contraponto, tão perdidos no degradante e desmoralizador vício do álcool e da exagerada boemia.

  Há já algum tempo, escrevi sobre esse tema. Na ocasião, argumentei que, a meu ver, o poeta não precisa se embriagar para ter inspiração. Asseverei que o vício é que o leva para a rua, e não a necessidade de se inspirar para escrever, o que pode ser feito, perfeitamente, de maneira sóbria, no silêncio embriagador de profunda reflexão no aconchego do próprio lar.

  Entretanto, tendo lido o livro “Chaplin e outros ensaios”, de Carlos Heitor Cony, cuja obra é interessantíssima e aborda a vida pessoal de alguns dos maiores escritores e poetas do Brasil e do mundo, causou-me ainda mais estranheza quando tomei conhecimento de que, o nosso consagrado e imortal romancista Lima Barreto, comparado ao talento de Machado de Assis, ambos cariocas, mestiços e descendentes de escravos, morreu aos 41 anos de idade, abraçado a uma revista, consumido pelo álcool e pela miséria e, como se não bastasse, com o pai louco no quarto ao lado.

  Chovia naquele dia fatídico. O velório, vez por outra, era interrompido pelo barulho da chuva e pelos gritos alucinados do pai insano e moribundo que morrera horas depois.

  No citado livro consta que Lima Barreto teve enterro dos mais humildes, cujo féretro fora acompanhado por alcoólatras iguais a ele, e vagabundos suburbanos, cheirando a álcool e pés descalços, com os quais o autor, por vezes, convivia pelas sombrias ruas dos subúrbios cariocas.

  Assim partiu para o eterno, na mais completa miséria e solidão, esse grande e brilhante escritor, apesar de sua extensa e riquíssima obra literária.

  Fica a pergunta: que angústia é essa que povoa o coração de tantos talentosos literatos? Lembro-me da vida breve de Augusto dos Anjos, cujo estilo poético encantador alicerçava-se, predominantemente, na finitude.

  Muitos se lembram, também, da torturante vida de Hilda Hilster, que morreu louca e solitária, tendo sido ela uma das maiores poetisas da nossa literatura.

  Há, portanto, outra e mais ampla visão sobre escritores e principalmente poetas que precisam ser desvendados e que, talvez, nunca será, pois são eles, notadamente, seres diferentes que, mesmo na realidade presente, parece viverem em outro mundo. Serão eles assim pelo fato de pensarem muito? Ou a sensibilidade é tanta que não suportam certas impiedades que, ao ponto de vista normal, são superáveis?

  Não se pode generalizar e atribuir a todos esses pensadores a tendência para a vida boêmia e/ou desregrada, mas também não se pode negar que tais artistas da escrita, dotados que são de tanto talento e exuberância na exteriorização do sentir, poderiam disseminar também maiores exemplos de vida pessoal digna para enfeitarem ainda mais o mundo com suas flores sentimentais que enternecem o leitor.

                                                                                    Antenor Rosalino